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    武修文终于改完了发言稿。黄诗娴也批完了作业。两人关灯锁门，一起走出教学楼。

    校园里很安静。宿舍楼的灯都熄了，只有路灯还亮着。他们沿着操场慢慢走，影子在脚下拉得很长。

    走到教师宿舍楼下时，黄诗娴停下来。

    “修文，”她说，“那首诗……我昨晚看了很多遍。”

    武修文的心跳漏了一拍。

    “每一句都喜欢。”黄诗娴抬起头，看着他，“特别是最后那段。‘你是海风吻过的第一朵浪花，是讲台上永不褪色的笔画’。写得真好。”

    她的眼睛里有光，柔和的，温暖的，像月下的海面。

    “等这件事过去，”她说，“你要当面念给我听。一字一句地念。”

    武修文郑重地点头：“好。”

    黄诗娴笑了。那笑容在夜色里格外明亮，像忽然绽放的烟火。

    “那，晚安。”

    “晚安。”

    武修文站在原地，看着黄诗娴走进宿舍楼，看着她上楼梯，看着她房间的灯亮起。然后他在楼下站了很久，直到那盏灯熄灭，才转身离开。

    回到自己房间，武修文没有立刻睡觉。

    他打开台灯，从抽屉里拿出那本厚厚的笔记本。翻开，里面是他这一年多写的教学反思，写的诗，写的随笔。

    他翻到最新的一页，拿起笔。

    笔尖在纸上停留了很久，终于落下。

    “今夜有风，自海上来。穿过校园的凤凰树，穿过未眠的窗台。有人在梦里笑，有人在灯下等待。而我在写，写那些未曾说出的对白。”

    写到这里，他停住了。

    窗外的风确实很大，吹得窗棂轻轻作响。远处传来海浪声，汹涌的，澎湃的，像要把所有的委屈和不安都冲刷干净。

    武修文放下笔，走到窗边。

    他看见黄诗娴房间的窗户，黑漆漆的，安静地闭着。但他知道，在那扇窗后面，有一个人，在和他看着同一片海，听着同一阵风。

    这就够了。

    他回到桌前，继续写。

    “谣言如潮水，终将退去。而真心如礁石，任浪打风吹，岿然不动。明天会来，太阳会升起。我们要做的，只是站直了，面对它。”

    写完最后一个字，武修文合上笔记本。

    台灯的光晕在封面上，把那行烫金的“海田小学”照得发亮。他伸手摸了摸那四个字，心里突然涌起一股力量。

    是啊，他是海田的老师。

    是李盛新亲自招来的，是梁文昌推荐的，是黄诗娴信任的，是学生们喜欢的老师。

    这一点，谁都不能改变。

    武修文关上台灯，躺到床上。

    黑暗中，他闭上眼睛。脑海里浮现出明天的画面：坐满家长的教室，质疑的目光，还有他自己，站在讲台上，一字一句地解释，澄清，证明。

    他会紧张吗？会的。

    他会害怕吗？也许。

    但他不会退缩。

    因为他不是一个人。他有黄诗娴，有郑松珍和林小丽，有李盛新和梁文昌，有所有相信他的人。

    还有那些学生。那些会因为他讲懂一道题而眼睛发亮的学生，那些会在作文里写“我最喜欢的老师是武老师”的学生，那些会在路上遇见他时大声问好的学生。

    这些，都是他的底气。

    武修文翻了个身，脸埋在枕头里。

    枕头上有阳光的味道，是今天中午黄诗娴帮他晒过的。她说，晒过的枕头睡得香。

    她总是这样，在那些他注意不到的细节里，默默照顾着他。

    武修文的嘴角弯起来。
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